La vida y lucha de Nelson Mandela es un ejemplo que siempre debemos tener presente.
Copio un texto del diario El País, para recordar y conocer un poco más de un hobre que libera a diario al mundo de muchos paradigmas que impiden avancemos juntos.
Nelson Mandela, en una foto de archivo. / JON HRUSA (EFE)
Nelson
Mandela, el primer presidente negro de Sudáfrica y hombre clave para acabar con
el régimen racista del apartheid falleció este jueves a los 95 años en su casa
de Johanesburgo rodeado de su familia. La salud de Madiba (abuelo), como
cariñosamente se le conocía, era frágil desde hacía tiempo. Con Mandela
desaparece una de las figuras claves del siglo XX, un símbolo de la capacidad
de los pueblos para superar el pasado.
Nelson
Mandela llegó temprano a trabajar el 11 de mayo de 1994, al día siguiente
de tomar posesión como primer presidente negro de Sudáfrica. Andando por los
pasillos desiertos, adornados con acuarelas enmarcadas que ensalzaban las
hazañas de los colonos blancos en la época de la Gran Marcha, se detuvo ante
una puerta. Había oído ruido dentro, así que llamó. Una voz dijo: “Entre”, y
Mandela, que era alto, alzó la mirada y se encontró ante un inmenso afrikaner
llamado John Reinders, jefe de protocolo presidencial durante los mandatos del
último presidente blanco, F. W. de Klerk, y su predecesor, P.W. Botha. “Buenos
días, ¿cómo está?”, dijo Mandela, con una gran sonrisa. “Muy bien, señor
presidente, ¿y usted?”. “Muy bien, muuuy bien...”, replicó Mandela. “Pero, si
me permite preguntar, ¿qué está haciendo?”. Reinders, que estaba metiendo sus
pertenencias en cajas de cartón, respondió: “Me estoy llevando mis cosas, señor
presidente. Me cambio de trabajo”. “Ah, muy bien. ¿Y dónde se va?” “Vuelvo al
departamento de prisiones. Trabajé allí de comandante antes de venir aquí a la
presidencia”. “Ah, no”, sonrió Mandela. “No, no, no. Conozco
muy bien ese departamento. No le recomiendo que lo haga”.
Mandela,
poniéndose serio, trató entonces de convencer a Reinders de que se quedase.
“Mire, nosotros procedemos del campo. No sabemos cómo administrar un organismo
tan complejo como la presidencia de Sudáfrica. Necesitamos la ayuda de personas
experimentadas como usted. Le pido, por favor, que permanezca en su puesto.
Tengo intención de no cumplir más que un mandato presidencial, y entonces, por
supuesto, usted será libre de hacer lo que quiera”. Reinders, tan asombrado
como encantado, no necesitó más explicaciones. Mientras meneaba la cabeza,
perplejo y admirado, empezó, poco a poco, a vaciar las cajas.
Reinders,
cuyos ojos se llenaban de lágrimas al recordar la anécdota algún tiempo
después, me contó que, durante los cinco años que trabajó junto a Mandela,
viajando por todo el mundo con él, no recibió más que muestras de cortesía y
amabilidad. Mandela
le trató siempre con el mismo respeto que al presidente de Estados Unidos,
el papa o
la reina de Inglaterra, quien, por cierto, le adoraba. El primer presidente
negro de Sudáfrica debía de ser la única persona del mundo, tal vez con la
excepción del duque de Edimburgo, que siempre la llamaba “Elizabeth”, o al
menos el único que podía hacerlo sin que se lo reprocharan. (Un amigo mío que
estaba cenando un día con él en su casa de Johannesburgo recordaba que apareció
una criada con un teléfono inalámbrico. Era una llamada de la reina de
Inglaterra. Con una gran sonrisa, Mandela se acercó el auricular y exclamó:
“¡Ah, Elizabeth! ¿Cómo estás? ¿Cómo están los chicos?”)
Lo
que pone de manifiesto la relación de Mandela con Reinders —que es la misma que
tenía con todos sus colaboradores, por humildes que fueran sus cargos— es el
secreto de su éxito como líder político. Si la política consiste en ganarse a
la gente, Mandela,
como han atestiguado numerosos políticos, fue el maestro consumado. Tenía a
su disposición un cóctel seductor e irresistible compuesto de un encanto
infinito, nacido de una inmensa seguridad en sí mismo, unos principios inflexibles,
una visión estratégica y un pragmatismo absoluto. Su actitud hacia Reinders era
la misma que había mostrado con sus interlocutores del Gobierno del apartheid
cuando inició las negociaciones secretas con ellos durante los últimos cinco
años de los 27 y medio que pasó en prisión; era la misma que tuvo con toda la
población blanca y que acabó convenciendo casi a la totalidad de que no solo no
era un temible terrorista, como les habían programado para creer durante su
cautividad, sino que era su presidente legítimo en la misma medida en que era
el rey sin corona de la Sudáfrica negra.
“La relación
que tenía con todos sus colaboradores, por humildes es el secreto de su éxito
como líder político”
Le
habría costado mucho más convencer a la Sudáfrica blanca para que abandonara el
apartheid y cediese el poder antes de entrar en prisión, en 1962, y mucho más
todavía 20 años antes, cuando se incorporó a la lucha por la liberación de los
negros. El hombre responsable de reclutarlo fue Walter
Sisulu, un astuto activista laboral que, en el momento de su trascendental
encuentro (Mandela diría posteriormente, con sentido del humor, que se habría
ahorrado muchos problemas si nunca hubiera conocido a Sisulu), era un militante
con más de 10 años de experiencia en el movimiento que iba a acabar por
encabezar la liberación de Sudáfrica, el Congreso Nacional Africano (ANC).
En
aquella época, Mandela era un joven audaz, recién llegado a Johannesburgo desde
la zona rural de Transkei, donde había nacido y se había criado en medio de lo
que, en comparación con la miseria general de su entorno, eran privilegios
tribales. Aunque también había recibido una sólida educación secundaria, era
imposible disimular que allí, de pie en el despacho del activista laboral,
Mandela era un rudo campesino frente al sofisticado, urbanita Sisulu. Sin
embargo, fue Sisulu,
que tenía 30 años —Mandela tenía 24— quien se quedó impresionado, porque
vislumbró en Mandela la semilla de un talento para la política que tardaría
muchos años de lucha y sacrificios en madurar. Al recordar 50 años después qué
había pensado de aquel joven erguido en su despacho, Sisulu decía: “Me
impresionó más que cualquier otra persona que hubiera conocido. Su aire, su
simpatía... Yo buscaba a personas de verdadero calibre para ocupar cargos de
responsabilidad y él fue un regalo del cielo”.
Tardó
poco Sisulu en convencer a Mandela, que estaba estudiando Derecho en
Johannesburgo, para que se uniera a su causa. Mandela triunfó en los dos
frentes, y estableció un bufete con otro dirigente del ANC, Oliver Tambo. Pero
donde más éxito tuvo fue en la política. Al carisma que Sisulu había visto en
él, Mandela añadía un valor y un ímpetu que, durante los años cuarenta y
cincuenta, antes de que lo encarcelasen, derivaba tanto de su indignado sentido
de las injusticias que se veían obligados a sufrir los sudafricanos negros como
de su carácter bullicioso. Ascendió rápidamente en el escalafón y se convirtió
en presidente de la Liga Juvenil del ANC, un cargo desde el que dirigió una
campaña nacional de desafío a un régimen cuyas leyes de apartheid consagraban
en la Constitución las humillaciones y las condiciones de esclavitud de facto
en las que vivían los negros en la punta meridional de África desde la llegada
de los primeros colonos blancos en 1652. Durante aquella campaña, Mandela
reveló un talento histriónico (su biógrafo oficial, Anthony Sampson, lo
calificó de “maestro de la imaginería política”) que le iba a ser útil mucho
después, cuando salió de la cárcel a la era de la televisión globalizada.
Cuando lanzó la campaña en 1952, se las arregló para garantizar una amplia
presencia de fotógrafos de prensa al prender fuego a su carné de paso, el
distintivo de la ignominia del apartheid, mientras lucía una inmensa sonrisa
juguetona. La fotografía, publicada en todas partes, electrizó a la población
negra, y decenas de miles de personas siguieron su ejemplo.
La
seguridad del joven Mandela en sí mismo rayaba en el descaro. En una reunión
del comité ejecutivo del ANC a mediados de los cincuenta, ofendió a los líderes
de la organización cuando pronunció un discurso en el que predijo —con una
clarividencia extraordinaria— que un día sería el primer presidente negro de
Suráfrica.
“Winnie era la
Ava Gardner de Soweto, y él, Clark Gable”
En
aquellos días, con una presencia siempre visible en la primera línea de
resistencia contra el apartheid, se vestía como un millonario. Se
hacía los trajes en el mismo sastre que el rey del oro y los diamantes de
Sudáfrica, Harry Oppenheimer, y nunca dejó de ser el dandy de su círculo social
en sus incursiones en la vida nocturna de Johannesburgo. Las fotografías de los
años cincuenta muestran a un hombre con el aire confiado de una estrella
romántica de Hollywood. Las mujeres se enamoraban de él, entre ellas Winnie Madikizela.
Y él —que estaba casado y con hijos— también se enamoró de ella. Winnie era la
Ava Gardner de Soweto, y él, Clark Gable. Mandela se divorció de su primera
mujer, Eveline, y se casó con Winnie, con quien tuvo dos hijas pero a la que,
como se quejaría ella más tarde, veía muy poco, sobre todo después de que le
nombraran comandante en jefe del nuevo brazo militar del ANC, Umkhonto we
Sizwe, La lanza de la nación, en 1961, y se viera obligado a pasar a la
clandestinidad. Su veta vanidosa le perjudicó. Empeñado en ser un Che Guevara,
adoptó un eslogan popular en la época, “Tomaremos el poder a la manera de
Castro”, e insistía, en contra de las advertencias de sus amigos, en llevar
uniformes revolucionarios de color verde cada vez que aparecía en público, pese
a que la policía le había designado como el hombre más buscado de Sudáfrica. Su
incapacidad de mantener la discreción que exigían sus circunstancias fue una de
las razones de que lo detuvieran en 1962; permaneció entre rejas 27 años y
medio.
La
cárcel lo moderó, le enseñó a encauzar su talento para el espectáculo, sus
artes de seductor, hacia unos objetivos políticos realistas. Entró lleno de
furia y salió sabio, pero siempre impulsado por la convicción heroica de que el
respiro que había obtenido en su juicio en 1964, cuando lo condenaron a cadena
perpetua en lugar de a muerte como se esperaba, le obligaba a cumplir su
destino como redentor futuro de su pueblo. La gran lección que asimiló fue que
el enemigo no iba a caer derrotado por las armas; que habría que convencer un
día a los surafricanos blancos para que entregasen el poder voluntariamente,
para que acabasen con el apartheid ellos mismos. La prisión, la celda diminuta en
la que vivió en Robben Island durante 18 años, fue su campo de
entrenamiento para la gran partida que le aguardaba fuera. La primera lección,
decidió, tenía que ser “conoce a tu enemigo”. Para desolación de algunos otros
presos, se propuso aprender afrikaans —“la lengua de los opresores”— y leer
libros sobre la historia de los afrikaners. Y después se propuso ganarse a los
carceleros, porque pensó que era la forma de conocer las vanidades, los puntos
fuertes y débiles de los blancos en general, para estar mejor preparado cuando
llegara el momento de intentar que cedieran a sus deseos.
El
truco era no perder jamás su dignidad ni sus principios, negarse a ser
intimidado y tratar a todos los que le rodeaban con respeto, con el “respeto
normal y corriente” del que Walter Sisulu afirmó en una ocasión que era el
premio por el que luchó durante sus 60 años de dedicación a la política. Estas
cualidades, acompañadas de sus modales majestuosos, le iban a permitir
conquistar a los dos primeros miembros de la administración blanca con los que
habían tenido contacto él y cualquier otro dirigente negro. Durante sus últimos
cinco años en la cárcel, llevó
a cabo más de 70 entrevistas secretas con el ministro de Justicia, Kobie
Coetsee, y el jefe nacional de los servicios de inteligencia, Niel Barnard; el
propósito de las reuniones era explorar la posibilidad de un acuerdo político
entre negros y blancos. Mientras se iba ganando la confianza de estos dos
turbios personajes (considerados unos monstruos por todo el mundo durante los
turbulentos años ochenta), consolidó su autoridad sobre los demás presos
políticos, igual que lo iba a hacer después con la población negra en general.
Yo pregunté a Coetsee sobre aquellas entrevistas y, como Reinders, lloró al
recordar a Mandela, a quien definió como “la encarnación de las grandes
virtudes romanas: dignitas, gravitas, honestas”. Barnard no era capaz de llorar
pero estuvo a punto, y durante las siete horas que hablamos siempre se refirió
a Mandela llamándole “el viejo”, como si estuviera hablando de su propio padre.
Al
salir en libertad el 11 de febrero de 1990, Mandela
emprendió una marcha triunfal por toda Sudáfrica en la que prefijó un
mensaje muy perfilado de reconciliación y desafío. No era ningún Gandhi y se
negó a pedir el cese de la “lucha armada” —que había sido más bien simbólica—
hasta que el Gobierno dio señales inequívocas de comprometerse a una democracia
de pleno derecho en la que se aplicara el principio de una persona, un voto. No
tuvo más remedio porque el presidente F. W. de Klerk, al que describió con
elegancia (y astucia) como “un hombre íntegro”, creyó al principio que iba a
salir del paso con alguna fórmula sui generis, semidemocrática, que contemplase
los “derechos de la minoría” y asegurase y perpetuase los privilegios de los blancos.
Las negociaciones que se desarrollaron durante los cuatro años sucesivos fueron
duras, pero ni mucho menos tan duras como lo que estaba sucediendo en los
distritos negros, sobre todo los de la periferia de Johannesburgo. Los últimos
coletazos de la bestia del apartheid se manifestaron en un intento concertado
de desbaratar la transición por parte de fuerzas oscuras en el aparato de
seguridad, aliadas con la organización negra conservadora Inkatha, cuyo líder
zulú de extrema derecha, Mangosuthu Buthelezi, beneficiario del sistema de
“patrias tribales” del apartheid, tenía tanto miedo a que gobernara el ANC como
cualquier blanco. Las matanzas en Soweto y otros lugares alcanzaron una
dimensión inédita en Suráfrica desde la guerra de los boers, casi 100 años
antes.
“A
mediados de los cincuenta, pronunció un discurso en el que predijo —con una
clarividencia extraordinaria— que un día sería el primer presidente negro de
Suráfrica”
Mandela
clamaba en público, se indignaba contra De Klerk en privado, y
sus colegas de la ejecutiva nacional del ANC tenían que contenerlo para que no
cancelara las negociaciones; para que su ira, que a veces le cegaba, no le
hiciese recurrir a un enfrentamiento abierto. Sin embargo, cuando llegó la
prueba definitiva, supo mantener la cabeza fría y dio su bendición a un acuerdo
trascendental por el que el primer Gobierno elegido democráticamente del país
iba a ser una coalición en la que los ministerios se repartirían en función del
porcentaje de voto obtenido por cada partido.
Tendió
la mano a una Sudáfrica blanca bastante pacificada convenciendo a su propia
gente para que hiciera otra concesión en un asunto que todos los surafricanos
llevaban en el corazón.
Una
reunión de la ejecutiva nacional del ANC cuatro meses antes de las históricas
elecciones de abril de 1994. Sin dudar ni por un momento que el ANC iba a ganar
las elecciones, el tema concreto en la agenda era qué postura debía adoptar el
nuevo Gobierno sobre la delicada cuestión del himno nacional. El viejo himno
era claramente inaceptable. Die Stem era una melodía seria y marcial que loaba a Dios
y ensalzaba los triunfos de Retief, Pretorius y los demás “caminantes” que
habían hecho la Gran Marcha hacia el norte en el siglo XIX, aplastando la
resistencia de los negros. El himno extraoficial de la Suráfrica negra, Nkosi
Sikelele, era la emocionante manifestación de un pueblo que llevaba mucho
tiempo de sufrimiento y anhelaba la libertad.
La
reunión acababa de empezar cuando entró un ayudante para informar a Mandela de
que le llamaba un jefe de Estado. Salió de la sala y los treinta y pico hombres
y mujeres del órgano supremo del ANC continuaron sin él. Había un consenso
abrumador en favor de eliminar Die
Stem y sustituirlo por Nkosi Sikelele. Tokyo Sexwale, antiguo preso
en Robben Island y principal miembro del Comité Ejecutivo nacional, recordaba
muy bien la atmósfera de la reunión durante la ausencia de Mandela.
“Mandela
me dijo que había sermoneado al comité ejecutivo sobre la necesidad de ganarse
a los afrikaners, de demostrar respeto por sus símbolos”
“Estábamos
disfrutando”, me contó. “Es el fin de esa canción, Die Stem, decíamos. El fin.
Se acabó. En este país vamos a cantar Nkosi Sikelele y nada más. ¡Estábamos
divirtiéndonos!”. Entonces regresó Mandela. “Estábamos todos como niños de
primaria”, decía Sexwale, un hombre grande y fuerte con una rica voz de orador.
“Nos preguntó cómo iban nuestras discusiones y le dijimos que habíamos tomado
una decisión. Dijo: ‘Pues lo siento. No quiero ser grosero, pero...’. Dios mío,
todos queríamos que nos tragara la tierra. ‘Creo que debo expresar lo que
pienso sobre esta moción. Nunca pensé que unas personas experimentadas como
vosotros iban a tomar una decisión de tal magnitud sobre un tema tan importante
sin ni siquiera esperar al presidente de vuestra organización”.
Y
entonces, en el tono más severo y de maestro de escuela que le habían oído
emplear jamás sus colegas del ANC, ofreció su punto de vista. “Esta canción que
despacháis con tanta facilidad contiene las emociones de muchos a los que
todavía no representáis, y de un plumazo queréis tomar una decisión que
destruiría la misma base —la única— sobre la que estamos construyendo el país:
la reconciliación”. Los hombres y mujeres de la ejecutiva nacional del ANC,
muchos de ellos muy conocidos en Sudáfrica, considerados héroes y heroínas de
la lucha, se arrugaron de vergüenza. Mandela propuso que, cuando se celebraran
las elecciones y para el futuro, Suráfrica tuviera dos himnos, que se tocarían
uno después de otro en todas las ceremonias oficiales, desde las tomas de
posesión presidenciales hasta los partidos de rugby: Die Stem y Nkosi Sikelele. Derrotados
moralmente, apabullados por la lógica del argumento de Mandela, los
combatientes de la libertad se rindieron de forma unánime. Sexwale se reía a
carcajadas años después al recordar el desconcierto que había sentido al ver
cómo les había manipulado Mandela. “Jacob Zuma, que presidía la
reunión, dijo: ‘Bueno, creo... creo... creo que la cosa está clara, camaradas.
Creo que la cosa está clara...’. Nadie levantó un dedo para oponerse”.
Los
miembros de la ejecutiva nacional capitularon por completo ante la ira de
Mandela, porque comprendieron de inmediato que su afán de venganza sobre la
cuestión del himno blanco había sido pueril, que la respuesta política con más
visión de futuro al dilema que estaban debatiendo era la solución madura y
generosa que defendía Mandela. Pero cedieron ante él también porque, desde las
actuaciones magistrales que había llevado a cabo al salir de la cárcel, habían
aprendido a aceptar que “el viejo” era mucho más hábil que cualquiera de ellos
en el arte moderno del simbolismo político. La importancia del himno era la
creación de un espíritu nacional, la posibilidad de ejercer la persuasión
política apelando a las emociones de la gente. Esa era, como habían comprendido
los demás dirigentes del ANC, la esencia de su talento político, la faceta en
la que dejaba a todos los demás muy atrás. El propio Mandela me dijo, durante
una de las conversaciones que mantuvimos en su casa, que había sermoneado al
comité ejecutivo sobre la necesidad de ganarse a los afrikaners, de demostrar
respeto por sus símbolos, de esforzarse por incluir unas cuantas palabras en
afrikaans al comenzar un discurso. “No les estáis hablando al cerebro”, dijo,
“les estáis hablando al corazón”.
Hizo
lo mismo, con un éxito aún más espectacular, al año de asumir la presidencia,
en la Copa del Mundo de rugby, que se celebraba en Suráfrica por primera vez.
Consiguió la increíble proeza de convencer a su propia gente para que apoyaran
a los Springboks, la selección surafricana, con lo que transformó uno de los
símbolos más odiados de la opresión del apartheid en un instrumento de unidad.
A pesar de que solo había un jugador que no era blanco en el equipo, los
negros, a instancias de Mandela, adoptaron a los Springboks y empezaron a
considerarlos representantes lógicos de la nueva bandera nacional. Es imposible
olvidar cómo, en la final de Johannesburgo, en la que venció Suráfrica,
prácticamente toda la muchedumbre de blancos (los aficionados al rugby no
habían estado precisamente en la vanguardia del progresismo racial durante los
años del apartheid) gritaba su nombre. “¡Nelson! ¡Nelson! ¡Nelson!”. Cuando
Mandela entregó la copa al capitán del equipo, François Pienaar, un grandullón
rubio hijo del apartheid, le dijo: “Gracias, François, por lo que has hecho por
nuestro país”. “No, señor presidente”, replicó Pienaar, con una enorme
presencia de ánimo. “Gracias a usted por lo que ha hecho por nuestro país”.
Aquel
día, probablemente el más feliz —y desde luego el de más unidad patriótica— de
la historia de Sudáfrica, Mandela culminó su doble misión imposible del
liderazgo político. Convenció a todo un pueblo, el pueblo con más división
racial de la tierra, para que cambiara de opinión.
El
objetivo fundamental de Mandela durante sus cinco años como presidente fue
cimentar las bases de la nueva democracia, alejar la perspectiva de una
contrarrevolución terrorista de la extrema derecha armada. Y lo consiguió.
Sudáfrica, pese a todos los problemas que hoy tiene (problemas que comparte con
docenas de países, después de haberse deshecho de la épica y terrible
singularidad que en otro tiempo le distinguía del resto del mundo), es una
democracia estable, mucho más respetuosa con el imperio de la ley y la libertad
de expresión que, por ejemplo, Rusia, otro país que acabó con años de tiranía
más o menos en la misma época. Se ha dicho, y seguramente se seguirá diciendo
mucho tiempo, que Mandela podría haber hecho más para remediar las injusticias
económicas del apartheid. Tal vez, pero en un país con un elevado índice de
natalidad y sin unas cifras de crecimiento económico equiparables, ese era un
reto prácticamente imposible. Lo mejor que puede decirse es que la presidencia
de Mandela vio la aparición de un nuevo y potente fenómeno social, inimaginable
en los años del apartheid: una clase media negra floreciente. Podría haber
emprendido toda una redistribución de la riqueza nacional, pero eso seguramente
habría provocado lo que más temía, una guerra civil entre razas. La economía
que hubiera quedado después habría sido una economía de cementerio. Por lo que
Mandela luchó la mayor parte de su vida fue por la democracia, y, una vez
lograda, su prioridad pasó a ser la paz.
Una
paz como la que acordó con John Reinders, cuyo trato por parte de Mandela
ilumina la gran lección que ofrece a todas las personas de cualquier parte, ya
sea en el liderazgo político o en esferas de la vida menos ambiciosas. Siempre
fue coherente entre lo que predicaba y lo que practicaba. Hablaba de justicia y
respeto y trataba a todo el mundo, por humilde que fuera su condición o por
irrelevante que fuera para sus objetivos políticos o personales, con la misma
consideración. Un año después de que Mandela abandonara la presidencia,
Reinders, que siguió trabajando a las órdenes de su sucesor Thabo Mbeki,
recibió una llamada de su antiguo jefe. ¿Podía ir con su familia a comer a su
casa el domingo siguiente? Reinders acudió con su esposa y sus dos hijos
creyendo que se trataba de una reunión amplia. Pero no, Mandela solo había
invitado a su familia.
Al
empezar la comida, Mandela elevó una copa y, dirigiéndose a la mujer y los
hijos de Reinders, les pidió perdón por haberles privado tanto tiempo de la
compañía de su padre y marido. “Pero llevó a cabo sus obligaciones de manera
espléndida. ¡Espléndida!”. Reinders, que volvía a llorar recordando la
historia, me contó que, después de comer, Mandela les acompañó a la calle y,
cuando se alejaba su coche, se quedó diciéndoles adiós con la mano.
En
una ocasión pregunté al
arzobispo Desmond Tutu, premio Nobel de la Paz como Mandela y una de las
personas que le conocían más de cerca, si podía definirme su mejor cualidad.
Tutu se lo pensó un momento y entonces, con aire victorioso, pronunció una
palabra: magnanimidad. “Sí”, repitió, la segunda vez en tono más solemne, casi
en un susurro: “¡Magnanimidad!”.
Un
sinónimo de magnanimidad podría ser grandeza. Es posible que no volvamos a ver
nunca a nadie igual.
John Carlin es periodista y
el autor de El factor
humano: Nelson Mandela y el partido que salvó a una nación.
